J’ai douze ans, et ce soir, je serai morte.
Ce matin, j’ai vidé les tubes de somnifères et tous les médicaments que Maman range
en haut du placard de la salle de bains pour éviter qu’on y touche. Il m’a fallu cinq grands
verres d’eau pour tout avaler. Ensuite, j’ai mangé une tartine, bu mon jus d’orange, et je
suis partie à l’école.
Je n’ai rien dit à personne. Je ne suis ni abattue ni surexcitée. Je me sens sereine,
comme on l’est quand on fait ce qu’on a vraiment envie de faire. Et moi, j’ai envie de
disparaître.